Здесь ночи бывают как ночи,
здесь дни бывают как дни,
но каждый час, тут проведенный,
смешан с болью души.
Тут плачут, я знаю, украдкой, но слез здесь не видно,
поверь.
Сюда привозят на годы, на волю закрывая нам дверь.
Стучи, стучи — бесполезно.
Кричи, не кричи — нервный тик.
И ты называешься нежно
—
а, зэка заключенного крик. Это зэка заключенного крик — глухо в стену, где бетон как гранит.
Тут так тесно, что дыханье скрипит.
Но я жив, я жив, я жив. Это зэка заключенного крик.
Тут смеются, чтоб не выйти от обид.