И умирал не раз, не раз.
Не умирал не раз, не раз.
Э. Первый раз я погиб, когда рухнули детские грёзы, когда вместо ответов в лицо прилетели вопросы.
Мир оказался холодным, асфальт слишком жёстким.
Я закопал свои мечты под старым перекрестком.
Второй раз это преданность, что обернулась ядом, когда тот, за кого стоял стеной, не оказался рядом.
Удар под дых, темнота, в ушах немой крик.
Я помню этот момент, я замолчал и привык.
Потом горели мосты, и я горел вместе с ними, терял лицо в толпе, забывал свое имя.
Каждая чашка кофе утром как поминки по прошлому.
Пытаюсь вспомнить хорошее, но память заброшена на биос.
Город давит тритонными плитами.
Мы ходим по улицам с ушами в хлам разбитыми.
И я не знаю, какая по счету сейчас идет глава, но я точно помню, как остывали слова.
Я умирал не раз, но почему-то воскресал.
Писал свой некролог и заново сюжет верстал.
Сквозь темноту и пепел, сквозь холод этих глаз, Бог знает, я терял себя и умирал не раз.