На ладони пыль дорог
На рубашке запах трав.
Ты молчишь, а я ловлю каждый взгляд
Из-под бровей.
Старый пояс за холмом
Тянет медленный застав.
Мы свернём с большой дороги,
Там не спрашивают, кто ты.
Пусть уносит нас река, пусть качает берега.
Ай-яле, не зови меня назад.
Ой-лали, но качают виноград.