Я вырос там, где жизнь раздавала нам
Подарки, где детство не кино, а боль,
Зашитая в заплатки.
Где мать вставала раньше солнца,
Падала без сил.
Но даже в лютый
Холод дом теплом ее светил.
Она скрывала слезы, чтоб не видел я тревоги.
Стирала руки в кровь, чтоб мне
Открыть пути-дороги.
А я, пацан упрямый, не ценил ее заботы,