Сколько бы дорог мы ни прошли, и каких бы вершин не достигли,
самое святое место на земле остается там, где мы сделали свой первый шаг.
Родительский дом.
Старый порог.
Теплый свет в окне и мамины натруженные руки.
Время летит, меняются города и лица.
Но туда, к своим истокам мы всегда возвращаемся душой
И замер сердца беспокойный взлет.
Скрипит калитка, как в далеком сне,
Где память детства теплится в окне.
Здесь каждый угол помнит наш устой,
Окутав душу мудрой тишиной.
Но снятся дома эти глаза,
Запах травы и дым из той трубы.
Надёжней стал упрямой нам судьбы,
Там нет витрин,
И нет ложных маск,