Летит орёл над полем, лежат солдаты на земле,
и ветер стонет с болью. Их не вернуть домой к весне.
Лежат мальчишки в поле,
а им бы жить да песни петь.
Не выбирали долю, не собирались умереть.
У каждого есть мама, у каждого остался дом.
Их жизнь оборвалась так рано.
И не расскажешь ей о том.
Летит орёл над полем, а в поле больше нет цветов.
Земля пропитана здесь кровью и не осталось больше слов.
Здесь телефоны все молчат, здесь не ответят на звонок, а дома матери кричат,