Годы тают, как дым, за холодным осенним стеклом.
Мы все копим дела и живем почему-то потом.
Обещаем себе, что успеем еще отдохнуть,
выбирая впотьмах самый трудный и замкнутый путь.
И сидишь до утра, провожая глазами рассвет,
понимая вдруг то, что обратных билетов уж нет.
И сжимается грудь от несказанных вовремя фраз.
Ведь у каждого свой наболевший и тихий рассказ.
А время катится вперед,
стирая берега.
И на виски нам серебром
ложатся холода.