Весь мир один большой сугроб.
Иду, ругаюсь про себя. И тут звонок звонит Сухроб.
Мы с ним давнишние друзья.
Учились в вузе вместе мы. Ах, сколько ж лет уже прошло!
И все разъехались потом,
как ветром листья понесло. Я вот в Берлин, здесь наших много.
Сухроб в Таджикистан, домой. Каждый пошел своей дорогой, извилистой или прямой.
Но то не суть повествования, так называемый пролог.