Жизнь похожа на позднюю осень.
Годы, словно, как листья летят.
Было сорок,
потом сорок восемь.
А теперь уже
за шестьдесят.
Устают понемногу ноги.
По дороге жизни шагать.
Были радости
и тревоги.
Было плакать
о чем и терять.
Только в старости
познается.
Сколько ты
еще не успел.
И жалеть, что уже не придется.