За что мне все это вот это?
Зачем обидные слова?
Душою бедного поэта
болит с похмелья голова.
В кармане куртки сигарета
да мелочь старая звенит.
И никакого нет ответа
на то, что так в груди щемит.
Прости меня за эту слабость,
за то, что шел не напролом.
Я променял шальную радость
на этот опустевший дом.
Пусть заметает злая вьюга
следы израненных дорог.
Мы потеряли в ней друг друга,