Прилетит, не прилетит. Прилетит, не прилетит.
Я шагаю по Донецку, отчеканивая ритм.
Сердце бьется торопливо, не на месте и душа.
Вдруг опять начнутся взрывы, и куда тогда бежать?
Прилетит, не прилетит. Прилетит, не прилетит.
Я стараюсь быть спокойной, рассудительной на вид.
Прячу острую тревогу и задумчиво бреду, обращаясь в мыслях к Богу, чтобы он отвел беду.
Мне пройти еще немного и свернуть за поворот, но пустынная дорога мне покоя не дает.
Почему немноголюдно? Страхи выстроились в ряд, так как каждую секунду может прилететь снаряд.
Вопреки любой печали очень хочется тепла, чтобы песни здесь звучали, золотились купола.