Когда вечерний свет смолкает
и город тонет в зыбкой мгле,
не все, что светится, сияет.
Есть свет, сокрытый в глубине.
Есть окна, что не просят славы,
не собирают взгляд людской.
Они становятся прозрачны,
чтоб видеть свет совсем иной.
Не тот становится звездой,
кто ярче всех сумел сиять,
но тот, кто сделался водой,
способной небо