Я ещё живу.
За рухнувшей башней открылся проход.
По стёртым ступеням дорога ведёт туда, где над озером шепчутся кроны, где нет ни цепей, ни холодного трона.
Мне вспомнился хлеб на широком столе и тёплая пыль на вечерней земле.
Впервые за ночь я смотрю не под ноги, я вижу начало свободной дороги.
Я двигал обломки, я сбился со счёта, ключей не нашёл — только ил да позолота.
Я сделал, что мог. Неужели за это я должен навеки остаться без света?
Мне скажут: "Вернись". Для чего?
Чтобы двое остались лежать под холодной водою.
Он сам мне поверил, он сам поручился.
Я разве просил, чтоб он так торопился?