Прядите, дни, свою былую пряжу
Живой души не перестроить век
Нет!
Никогда с собой я не полажу
Себе, любимому
Чужой я человек
Хочу читать, а книга выпадает
Долит зевота
Так и клонит в сон
А за окном
Протяжный ветр рыдает
Как будто чуя
Близость похорон