Вы думали, олель, пастушок золотой головой, певец берёзок умытых вечерней росойно.
Сусальный ваш миф — это просто картонная маска.
Моя
Русь начиналась не с доброй бабуш
Ной сказки, в ледяную воду за уткой, как верного пса.
Меня гнали дядья, чтоб я с детства не верил слезам.
Я впитал эту грубость, животную цепкую хватку
С религиозным распем, мешая свою лихорадку.
Я не нищий простак, я не мальчик с дудачкой звонкой.
Моя жизнь разорвалась на стыке эпох слишком тонко.
Я последний поэт, уходящий в туман деревеньки, где железный ваш век растоптал все святые ступеньки.
Я горел на ветру, я смотрел в эту чёрную.
И пока я дышал, я для вас оставался железным.
Вы считали, я дикой пишу по наитию строк, но я