Вечер пятницы, старый район.
В кармане дыра, в голове — перезвон.
Мы строили планы, летели вперёд,
Не знали, что счастье — короткий полёт.
Один неверный — и рельсы в обрыв.
Слишком резкий, фатальный — надрых.
Тот, кто вчера был готов до конца,
Первым отвёл от удара лица.
Это поворот, где гаснут огни.
Мы здесь одни, мы теперь не они.
Кто-то в петле, кто-то в зоне, кто в гроб.
Жизнь прицелилась — прямо нам в лоб.