В старом доме, где скрипели двери
Где фонарь качался у стены
Жил портной седой еврейский мастер
Жил мечты.
Для каждой стороны
Днём он мерил ткань и кроил судьбы
Ночью вспоминал свои года
И хранил в потёртом старом ящике
Письмо от той, что не пришла еврейский портной
За окном непогода
А игла всё бежит по ладони судьбы
Он шил людям счастье долгие
Годы о себе не успел шить мечты