Sur ma porte, tes mains ont laissé
L'odeur froide du tabac, le rouge du verre fini
Le canapé garde la forme de ta veste
Et ma cuisine sonne encore quand je pose les clés
Tu parlais bas derrière la vitre embuée
Moi je faisais semblant de ne pas compter les heures
Dans l'évier de verre une mèche oubliée
Et ton rire au fond du couloir comme un moteur qui meurt
Et moi je marche avec ça
Dans les manches, dans les peaux, au bord des doigts
Un reste de toit qui colle