Вечер падает на провода неоновым дождём
Мы в этом цифровом потоке снова чего-то ждём
Гитара стонет тихим эхом в старом ржав
Где истинно лишь код, а смысл потерянный билет
Мы греем пальцы о холодный свет пустых витрин
Среди безликих формул, среди бетонных льдин
Это не шансон, это крик прошитых нервных жил
Где каждый звук как шрам, что я с любовью заслужил
Синтезатор плачет, повторя баяну в унисон
Мы строим вечность там, где был обычный сладкий сон