Путник, пойди возвести братям в лаке демоне,
Что их заветы блюдя, здесь мы все полегли,
Не победили, как Эллины при Марафоне,
Но не отступили — пали от Спарты вдали.
Путник, взгляни: здесь трава необычно густая,
Лучшей росою струится земля поныне,
Кровью героев, чтоб латами гордо сверкая,
Жертву Аиду отдали за правду свои.
Армия Ксеркса, вся Азия сотнями тысяч