Сквозь дождём забрызганные стёкла
мир мне кажется рябым.
Я гляжу: ничто в нём не поблёкло
и не сделалось чужим,
словно пролит купорос,
но зато рисуется в ней резче
круглый куст кровавых роз.
Капли в лужах плещутся размерней
и бормочут свой псалом,
как монашенки в часы вечерни
торопливым голоском,
торопливым голоском.
Слава, слава небу в тучах чёрных!