Бродяга, ветер за порогом.
Мысля чутся во мне.
Голос мой хрипит устало
В этой сонной тишине.
За окном не мой проспект,
Укутан серебром.
А в бокале плещет
Память с коньяком.
Пусть куранты бьют упрямо,
Время мне не удержать.
Но сегодня до рассвета
Молча буду вспоминать.
Каждый тост — как откровение.