Вы
Мне по кайфу, мужики.
Неделя давит, сроки — крики в план.
Начальник орёт: «Переделай всё сам».
Пробки гудят, весь проспект стоит вряд —
И я в этой каше уже третий час подряд.
Но в пятницу ночью я тихо сбегу:
Где утро встречает туман на берегу,
Где чай на костре — как лучший коньяк,
А мир без забот — настоящий ништяк.
Рыбалка — это кайф, это тишина,